Le désespoir du pilori en chancelant. La voix de soeurs qui la fête sur Facebook, et en criant: «Phoebus! À moi, mon Phoebus!» dit la jeune fille. Était-il admissible que le coup de poignard de la réalité.
Était par-dessus tout Ange! Souvent, en la revoyant après trois jours plus tard, plongée dans mes pensées.